Privilegien sind für diejenigen, die sie haben, so oft unsichtbar. Sie gibt uns Sicherheit und streichelt unser Ego und erhebt Anspruch auf Errungenschaften, die nicht ganz unsere sind
Ich habe mich nie arm gefühlt, bis ich zur Universität ging. Ich war eines von acht Geschwistern, die in einem Gemeindehaus von Tower Hamlets aufwuchsen (Gutscheine für meine Schuluniform, kostenlose Schulmahlzeiten), aber ich hatte nie das Gefühl, dass meine Familie arm war, bis ich zur Hochschule kam.
Dort änderte sich meine Gruppe von bengalischen Mädchen wie mir zu denen, deren Familien Zweitwohnungen, Zweitwagen und sogar florierende Unternehmen besaßen – keine internationalen Konglomerate wie in Oxbridge, aber dennoch beeindruckend: ein Diamantengeschäft in West-London, ein Arzt Chirurgie in Surrey, eine Wirtschaftsprüfungsgesellschaft in Redbridge.
Da war ein Student, dessen Eltern vier Häuser in London besaßen, ein anderer, dessen Vater unvorstellbare 17 besaß. Ich bin mir nicht sicher, ob ich Neid empfand oder nur Traurigkeit, als mir klar wurde, dass mein Vater sein ganzes Leben lang für weit weniger als hart gearbeitet hatte was diese Kinder bekommen würden.
„Privilegien sind für diejenigen, die sie haben, so oft unsichtbar. Es gibt uns Sicherheit und streichelt unser Ego und erhebt Anspruch auf Errungenschaften, die nicht ganz unsere sind.“
Jahre später sagte ich einem Freund, dass ich wünschte, meine Eltern hätten mehr erreichen können; einen Bruchteil dessen erworben, was diese anderen Eltern hatten.
Meine Freundin, ehrlich wie weise, hat keine Schläge gezogen. Sie fragte mich, wie ich es wagen könnte, so etwas zu sagen, wenn meine Eltern über Kontinente hinweg in ein Land gezogen waren, in dem sie die Sprache nicht sprachen, keine Familie oder Freunde, kein Kapital, keine Jobs, keine Perspektiven hatten und mich nie fühlen ließen hungrig oder kalt oder krank, die Kennzeichen wahrer Armut.
Sie erinnerte mich an all die Dinge, die ich als 13-Jährige von meiner Reise nach Bangladesch gelernt hatte. Wären meine Eltern nicht nach Großbritannien eingewandert, würde ich in einem Dorf in Bangladesch leben, gefesselt von Entscheidungen, die andere für mich getroffen haben.
Daran wurde ich auf unseren Reisen durch den Pazifik und Südamerika immer wieder erinnert. Der Grund, warum ich (und höchstwahrscheinlich Sie) irgendetwas erreicht haben, liegt nicht hauptsächlich an der angeborenen Intelligenz, sondern an den Umständen; ein Privileg, das uns das Land unserer Geburt oder der Reichtum unserer Familien gewährt.
Ich habe unterwegs Leute getroffen, die sehr wohl multinationale Unternehmen leiten könnten, wenn sie woanders geboren worden wären. Da war Werry vom Port Resolution Yacht Club auf der Insel Tanna in Vanuatu, Josie, die Rezeptionistin im Poseidon Dive Center im kolumbianischen Taganga, und Amirico, ein Führer auf dem Salkantay-Trekking in Peru. All diese Leute hatten eine Intelligenz und Fähigkeiten, die so hell leuchteten wie jeder Absolvent oder jede Führungskraft, die ich zu Hause getroffen habe.
Vielleicht ist es anmaßend von mir anzunehmen, dass Josie und ihre Altersgenossen unterschiedliche Leben wollen. Werry verbringt viele Tage mit Fischen, was mich an das alte Gleichnis vom mexikanischen Fischer erinnert, der seine Tage damit verbringt, mit seinen Kindern zu spielen, mit seiner Frau Siesta zu halten, ein wenig zu fischen, Wein zu trinken und mit seinen Freunden Gitarre zu spielen.
Ein amerikanischer Geschäftsmann stößt auf das kleine Geschäft des Fischers und fragt, warum er nicht mehr Zeit mit dem Fischen verbringt, mehr Boote kauft und seinen Betrieb erweitert. Mit der hohen Qualität seines Fisches könne er innerhalb von 20 Jahren ein multinationaler Konzern werden, sagt der Amerikaner.
„Was dann?“ fragt der Fischer. „Dann“, sagt der Amerikaner, „würde man einen Börsengang ankündigen und seine Firmenaktien an die Öffentlichkeit verkaufen und sehr reich werden. Du würdest in Rente gehen. Ziehen Sie in ein kleines Fischerdorf an der Küste, wo Sie lange schlafen, ein wenig fischen, mit Ihren Kindern spielen, mit Ihrer Frau Siesta machen, abends ins Dorf spazieren gehen, wo Sie Wein trinken und mit Ihren Freunden Gitarre spielen können.“
Es ist eine beeindruckende Geschichte, die viel für das einfache Leben aussagt, aber die Wahrheit ist, dass die große Mehrheit der Menschen kein anderes Leben wählen könnte, selbst wenn sie es wollten. Josie wird höchstwahrscheinlich nie eine höhere Bildung erhalten, wird nie die Chance bekommen, ihre Intelligenz voll auszuschöpfen, wird nie die Gelegenheit haben, ein Startup zu gründen, das die Welt verändern könnte – aber ich habe es getan und werde es tun versuche das nie wieder zu vergessen.
Ein Freund in San Francisco hat mir einmal erzählt, dass die klügsten Menschen der Welt ins Silicon Valley gehen. Das stimmt überhaupt nicht. Die klügsten Menschen der Welt, die mit einem ganz bestimmten Privileg geboren wurden, gehen ins Silicon Valley. Die klügsten Menschen der Welt sitzen höchstwahrscheinlich im Silicon Valley, in New York und in London und pflügen die Felder Kambodschas, bauen Kaffee in Äthiopien an und bemannen Maschinen in Indien.
Privilegien sind für diejenigen, die sie haben, so oft unsichtbar. Sie gibt uns Sicherheit und streichelt unser Ego und erhebt Anspruch auf Errungenschaften, die nicht ganz unsere sind.
Reisen ist der effektivste Weg, den ich gefunden habe, um Privilegien ans Licht zu bringen, ihnen Form und greifbare Form zu geben, uns zu zwingen, eine einfache Wahrheit zu akzeptieren: dass Sie und ich viel mehr Glück haben als wir klug sind.
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