Warum mir das Reisen in Südamerika einen neuen Respekt vor meinen Eltern verschafft hat
Ich schaue zum dritten Mal in fünf Minuten auf die Uhr. Es ist jetzt 11.40 Uhr, gute vierzig Minuten nach der erwarteten Zeit für unseren Transfer zum Busbahnhof von Cartagena. Ich spanne meine Schultern an und versuche mich zu entspannen. Peter sagt mir immer, ich mache mir zu viele Sorgen; dass ich wegen lockerer Zeitpläne und verspäteter Überweisungen zu verkrampft bin.
Ein paar Minuten später steckt unsere Airbnb-Gastgeberin Nadia ihren Kopf durch die Tür. Sie sagt ein paar Worte. Ich fange genug, um zu verstehen, dass sie sagt, unser Bus fährt in 20 Minuten ab. Das weiss ich schon. Sie führt uns zur Tür hinaus und sagt, dass sie stattdessen ein Taxi rufen wird. Unten warten wir. Anstatt ein Taxi heranzuwinken, spricht sie mit zwei Jungs auf Motorrädern und bedeutet uns dann einzusteigen.
Meine Augen sind weit. „En esto?“ frage ich unsicher. „Si“, antwortet sie. Sie nimmt meinen kleinen Rucksack und gibt ihn dem ersten Typen. Sie bemerkt meine Besorgnis, sagt „tranquilo, tranquilo“ und schiebt mich sanft zum Fahrrad. „Pero es seguro?“ frage ich und frage mich, ob es sicher ist, als sie mich mit meiner 13-kg-Tasche auf dem Rücken, einem Helm, der sich nicht schließen lässt, und einem Fremden, der mit mir durch die Straßen Kolumbiens davonsausen will, auf das Fahrrad führt. „Tranquilo“, antwortet Nadia. „Pero –“, meine Stimme verstummt, unsicher, was ich noch sagen soll.
Und dann geht es los, Peter als Sozius auf dem einen Rad, ich auf dem anderen. Das ist alles, wovor uns unsere Mütter gewarnt haben, als wir sagten, wir würden Kolumbien besuchen. Was, wenn wir ausgeraubt, entführt oder bei einem Unfall getötet werden?
„So viele von uns setzen Intelligenz mit Eloquenz gleich. Es fiel mir schwer, dumm zu klingen und mich auch so zu fühlen.“
Wir schlängeln uns durch die Straßen und für eine Weile scheint es, als würden wir uns doppelt und dann dreifach unterstützen. Taten sie es, um uns zu verwirren? Zwanzig Minuten später kommen wir am Bahnhof an und haben gerade genug Zeit, um in den Bus zu steigen. Am Ende ist alles gut, aber als ich mich hinsetze, tadele ich mich selbst für meine Tollkühnheit.
Warum habe ich nicht stattdessen auf ein Taxi bestanden? Warum war ich ohne richtigen Helm und mit 13 kg Gewicht auf dem Rücken auf das Motorrad eines Fremden gestiegen? Die Antwort lautet: Wenn Sie nicht die richtigen Worte haben, um zu protestieren, ist es einfacher, sich zu fügen; du lächelst nur und sagst ok.
Meine Spanischkenntnisse reichen aus, um uns in den meisten touristischen Situationen zurechtzukommen – Essen bestellen, ein Zimmer buchen und Tickets kaufen, wenn auch mit Pausen und Fehlern –, aber es gab Fälle, in denen es mir fehlte: als ein Unternehmen unseren Tauchgang in letzter Minute absagte und ich konnte nicht ausdrücken, wie unprofessionell sie waren, oder als wir eine Kamera auf der Panamericana kauften und ihren komplizierten Sammelprozess nicht verstehen konnten.
Wegen der Sprachbarriere ist hier alles so viel schwieriger. Jeder Satz muss in meinem Kopf verdaut, zerlegt und ins Englische übersetzt werden. Meine Antwort muss dann ins Spanische übersetzt und dann laut weitergegeben werden. Wenn ich etwas nicht verstehe, wird es ein langer und mühsamer Prozess, etwas zu erledigen.
Wir hatten erwartet, dass Südamerika – ein echtes Backpacker-Land – viel einfacher sein würde als der Südpazifik, aber in Wirklichkeit war es schwieriger. So viele von uns setzen Intelligenz mit Eloquenz gleich; Gedanken, Ideen und Argumente klar ausdrücken zu können. Es fiel mir schwer, dumm zu klingen und mich auch so zu fühlen. Man muss den Südamerikanern zugute halten, dass sie mit meinem gebrochenen Spanisch immer gnädig umgegangen sind und mich immer in meinen Bemühungen ermutigt haben.
Diese letzten zwei Monate haben mir einen neu entdeckten Respekt für meine Eltern gegeben. Sie kamen nach England, als es noch keine Hochburg bengalischer Standbesitzer gab, die Waren auf der Whitechapel Road verkauften, keine Reihe indischer Restaurants auf der Brick Lane, keine Dolmetscher und Übersetzer, die ihnen medizinische Versorgung, Einschulung, Bankbuchhaltung oder Rechnungszahlung erklärten.
Sie taten all diese Dinge praktisch ohne Englisch. Sie trugen das Gewicht, sich unwissend zu fühlen, Jahre lang, nicht Monate, und sie überlebten. Sie überlebten den Aufstieg der Nationalen Front, der Skinheads und Aufstände, der Angst und Ernüchterung der Thatcher-Jahre; niemals in der Lage zu sein, die „andere Seite“ artikuliert über ihre Gefühle darüber zu informieren.
Ich habe nur einen flüchtigen Eindruck davon bekommen, wie schwer es war, aber es hat mir einen neuen Respekt gegeben, nicht nur für meine Eltern, sondern für Immigranten überall, die in ein Land ziehen, dessen Sprache sie nicht sprechen.
Wenn Sie einer von ihnen sind, grüße ich Sie. Du bist ein mutigerer Mensch als ich.
Lernen Sie eine neue Sprache mit Rosetta Stone.
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